BILLIE, ETTA JAMES, HENRY MILLER E ESBOÇO

MILLER MY MAN

Um quarto de hotel, para mim tem a implicação de voluptuosidade, furtiva, fugaz. Talvez o fato de não ter visto Henry tenha aumentado minha fome. Eu me masturbo frequentemente, com luxuria, sem remorso ou repugnância. Pela primeira vez eu sei o que é comer. Ganhei dois quilos. Fico desesperadamente faminta, e a comida que como me dá um prazer duradouro. Nunca comi dessa maneira profunda e carnal. Só tenho três desejos agora, comer, dormir, foder. Os cabarés me excitam. Quero ouvir música rouca, ver rostos, roçar-me em corpos, beber benedictine ardente. Belas mulheres e homens atraentes provocam desejos em mim. Quero dançar. Quero drogas. Quero conhecer pessoas perversas, ser intima delas. Nunca olho para rostos inocentes. Quero morder a vida e ser despedaçada por ela. Henry não me dá tudo isso. Eu despertei o seu amor. Maldito seja seu amor. Ele sabe foder como ninguém, mas eu quero mais que isso. Eu vou para o inferno, para o inferno, para o inferno. Selvagem, selvagem, selvagem.

(trecho de: Henry e June- os diários inexpurgados de Anais Nin, 1932 à 1936- pág, 119)

MONDO TRASHO

OVER GIRRRRRLS

Trecho de Vômito Negro Blues- sexo, narcóticos e gasolina-

(...) um filho nosso não haveria de ser padre, um filho nosso tiraria nosso passado do altar católico e jogaria nosso nome na lama, um filho nosso mataria o papa com um tiro na cabeça e eu ainda acharia bonito, um filho nosso seria cantor de blues, mas se não fosse cantor seria Dj de festas do submundo baixo-augusta, ele deixaria as meninas molhadinhas na pista com sets inteiros de trilhas do Tarantino, não, não é isso, está decidido já, nosso filho seria cantor mesmo e namoraria mulheres lindas, modelos da década de noventa e divas do cinema espanhol, até os homens se apaixonariam, um filho nosso dirigiria um Landau preto reluzente com banco de zebrinha e fumaria cigarros importados, teria que ser artista, se não soubesse cantar faria com que ele se dedicasse à literatura, sim ele seria escritor, ou até dramaturgo, jornalista não, todo jornalista sério tende a ser mau-humorado, meu filho seria tão foda que mesmo escrevendo literatura marginal ele conquistaria uma cadeira cativa na Academia, sentaria ao lado dos imortais mesmo cagando para as novas normas cultas e cagaria para Campbell, Stanislavski e cagaria também para Syd Field, Vogler, um filho nosso seria poeta livre, beberia nos bares, sairia com putas, às vezes se apaixonaria mas de uma forma geral se dedicaria mesmo em quebrar corações, não que ele realmente quisesse ferir alguma garota mas em sua natureza a monogamia não seria uma prioridade, meu filho que nem nome teve mas se tivesse seria Johnny, sempre achei Johnny um nome bacana, você fala Johnny e vem logo na cabeça a imagem de um garoto na moto, rebelde de óculos escuro e jaquetão de couro e calça jeans, é quase certo que meu Johnny cresceria e começaria a fumar, eu sei que o cigarro faz mal e coisa e tal mas eu deixaria meu Johnny fumar um pouco, posso até parecer meio louca mas Johnny ficaria lindo fumando um cigarro importado sobre a moto na frente dos cinemas alternativos, nem James Dean abraçado com Natalie Wood, nem Clint Eastwood no auge de seus faroestes macarrônicos, nenhum deles teria tanto estilo quanto meu filhinho, depois do jantar, antes mesmo dele pegar a moto e sair de casa, eu como uma boa mãe que seria, soltaria os pratos na pia e sairia correndo e gritando seu nome pelo corredor, Hey, Johnny não está esquecendo seu maço de cigarros baby? E dançaríamos nos finais de semana, sim, dançaríamos uma seleção inteira de Elvis Presley, uma seleção impecável que começaria com “Heartbreak Hotel” e terminaria com “Love me tender”, enquanto isso eu o veria sorrir de baixo dos óculos escuros e ele diria, eu te amo, para nós todos os dias seriam dia das mães (...)

trecho de Vômito negro Blues-sexo, narcóticos e gasolina

(meu novo projeto, ainda sem previsão pra lançamento mas acho que vai ficar pro ano que vem)

MARY JUANA

Sou uma Over Girrrrl dadeira

índole de loba libidinosa

 sexy-safa-sereia

não sou a Gullivera de Milo Manara

 nem qualquer diva de rock ou Velásquez

sou a que nasce do chopp com espuma

Oxúm se arruma, Iemanjá se perfuma

enquanto eu, Mary Juana,  bebo pra caralho

bebo e fumo como uma pirata do Tietê

não sô rainha Nagô!

sou chuva ácida, rio sem curva

baralagado, whisky gelado

poço, fossa, fosso

baseado fino e grosso

melancia sem caroço

sou todas putinha do bar

cheia de vida, entorpecida

dando o rabo pra poeta suicida

A febre sobe, exala

selvagem Gaia-Réa cavala

um sudário cobre meu céu cor de uva

sobre meu clitóris um broto que baba

um gozozo guarda-chuva

sou o princípio, o meio, o fim

Mary Juana

 a resposta

vinda de riso adubado com bosta

planta gorda trepada na encosta

as ninfas em mim se enrosca

elas gosta

Essa noite verde vi teus olhos ofuscantes

sonhei que fui penetrada por tua seiva quente, escaldante

toquei tua guita, teu baixo-ventre e teu tambor

arrebate  ruivo de amor

abri minhas pernas VA-GA-RO-SA-MENTE

revelando assim meus ratos, meus ramos

beat-poeta, me bate, lê meus planos

pois quem não arde não teima

quem não ferve não ama

não queima, não rola na kama

sutra, me xinga baby, me insulta

me deixa acabar com as carreiras

esquecer as boas maneiras

olha o espelho quebrado no chão

a pólvora no cano do canhão

Tesão

Anal, oral, vaginal

prazer sem igual, serpentina de rubi e carnaval

Tiro, explosão

você caído na cozinha, morto ou não

Sereia cintilante chama

arrumando teu cabelo com os dedos

e cavando sua kama

e dobrando seu terno

Ficar do meu lado baby

é estar preparado pro sono eterno

Capa da revista Penthouse setembro/89 com ilustra do mestre Manara